Louise Jouveshomme

On s'étire en bâillant comme si on voulait avaler l'azur.

La Forêt semble calme. Endormie. Pourtant, une impression de gêne pèse que la poitrine de la guerrière, un air invisible et impalpable qui soufflerait à s'en faire éclater les poumons pour la pousser à reculer, et lui briser les côtes si elle s'obstine. Presque malgré elle, elle balaye du regard la pénombre glauque. Rien. Pas un mouvement brusque, pas une ombre plus dense que le reste. Qu'est-ce qu'elle cherche ? Une trace de la présence hostile qui se tient là, tapie, immobile, à l'affût? Elle continue de fouiller, elle dépèce le rideau de lianes et le tapis d'épines mêlé de feuilles mortes, à ses pieds. Rouges, vertes, jaunes. La même couleur que les iris glacés de l'elfe, enfoncés dans ce qu'il regarde comme des lames de poignards.

- De quoi vous parlez, avec vos mains propres et votre odeur de pierre ? poursuit-elle dans un murmure. Qu’est-ce que vous en savez, du deuil, de tout ça ? Que dalle, hein ? Autrement, vous sauriez. La mort inhibe rien, Melion, y a rien qui brûle mieux qu’un bûcher funéraire.

Toujours cette voix distordue par le sifflement strident qui rebondissait à l’intérieur de sa tête. Puis, avec le temps, lui aussi s’est tu. Même la sensation qu’une main de métal caressait ses entrailles s’est dissipée, elle n’a laissé derrière qu’une outre pleine d’air. Un gros ballon vide de sens, de tripes, d’émotions, qui se regarde chuter sans faire le moindre geste. Qui parle, qui mange, qui acquiesce, comme un pantin. Petit pantin silencieux. Où est sa colère ? Quand jaillira-t-elle ? Est-ce qu’elle savait ? Est-ce qu’au fond, derrière son crépitement et sa vengeance, elle savait déjà ce qui s’était passé ? Tout ce bruit en elle, tout ce temps, pour s’assourdir et s’empêcher de comprendre. Curieux alors, comme ses bottes claquaient contre le sol tandis qu’elle marchait dans les rues de la ville. Elle aurait dû faire tant de bruit, y avait plus grand-chose qui pesait en elle. Même le coeur battait dans le vide.

Elle se tait, Heltia ne dit rien. Y a rien à dire, rien à ajouter. Beaucoup de gens pensent qu’un aveu de souffrance appelle un écho, alors ils s’empressent, une fois la confession achevée, de lui opposer leur propre expérience, leur propre noirceur. Et de dire qu’ils comprennent, qu’ils sont passés par là… Et alors ? Ça fait la peine moins rude, peut-être ? On se retrouve juste avec deux histoires semblables, qui se repoussent, qui se reflètent, et qui blessent plus qu’elles ne pansent parce qu’on veut pas d’un reflet où contempler ses propres échecs, en fait. On veut un puits noir où les noyer.

- Tu as la parole dure, constate soudain Ceclapeon.
- T’as dit que je parlais pas.
- C’est vrai, tu ne parles pas : tu mords, sans bien savoir qui, à ce qu’il semble. Tu devrais prendre garde. La colère se retourne souvent contre sa source lorsqu’elle n’a pas de cible sur laquelle se déverser.

Son pouvoir mugit alors qu'elle hurle de rage en se retournant, balance de son pied un seau dont le contenu se déverse sur le sol. Mais même la souffrance qui taillade sa chair, même la colère qui fait bouillir ses veines, même le sang qui coule de ses lèvres ne peut dissiper la sourde, terrible sensation de vide qui pulse, au fond de sa poitrine.

Il a chaud. Il meurt de chaud. Il meurt.

Si personne sait quoi écrire sur leur tombe, ils sont en quelque sorte immortels, ils se disent.

Tout le monde veut la guerre, et le Conseil trouve rien de mieux que d'envoyer deux émissaires aux sirènes en priant les Mères pour qu'ils survivent et reviennent avec une garantie de paix. Les décrépits se surpassent, ces derniers temps.

«La main sur le cœur, dit-il en posant ses doigts sur sa poitrine.
-Et la lumière dans l'âme», achève la Neighian en portant la main à sa tempe.

-Y a des trucs que je dois savoir sur l'elfe qui discutait avec Beren, hier ?
-Il ferait un bon parti.
-Magnifique, marmonne-t-elle en déplaçant une corbeille de pain. Me poser avec un planqué, mon rêve de gosse.

«Vous allez finir par me dire d'où vous venez ?
-J'croyais que t'en avais rien à foutre, réplique Verbeux avec une grimace.
-Dame Tire-la-tronche faisait un effort pour s'intégrer, Héraut.»

Curieux. Heltia n'a jamais entendu parler d'un animal qui puisse parler, sauf dans les contes pour enfant ou les textes sacrés dans lesquels les Fées distribuent le don de parole comme un nain des baffes.

De plus, une considération logique semble ressortir de la plupart des réponses obtenues («de toute manière» employé à trente-huit reprises pour cinquante-quatre consultations), qui paraît s'exprimer dans les termes suivants : «si on les brûlait pas, on les foutrait où ?» (mercenaire vampire de Naquilene).

-Qu'est-ce qui vous a pris, de vous laisser coincer ici ? Appeler à l'aide vous aurait vraiment troué le bide ?
-Vous seriez venue ?
-Non.

On comprend également pourquoi l'ombre, comme on l'a longtemps cru, ne fait pas partie des rages. L'ombre est une absence. Là où n'est pas la lumière est l'ombre, l'ombre naît de la lumière, elle est à la fois sa défaillance et sa force. Pourtant, d'un monde d'ombre, la lumière ne peut jaillir.

«Vous commercez par les fleuves, à Fadren ? »
L'elfe, qui chevauche un peu en retrait, acquiesce sans la regarder.
«Vous faites quoi quand les eaux gèlent ?
-Elles ne gèlent pas.»
Ouais. Sans doute le caractère chaleureux des bateliers qui les en empêche.

Le deuil est un comportement de repli centré sur le chagrin d'un individu, par conséquent vain pour la communauté.

L'elfe reste un instant immobile, le temps d'assimiler les instructions, puis hoche la tête. Heltia reporte son attention sur les flammes tandis qu'ils tracent un damier sur le sol et recouvrent leurs pierres de boue.
De Fadren qui joue. À croire que les fées existent.