Isabelle Bary

Je me souvenais parfaitement de ma principale intention : je voulais que mon livre répare la catastrophe du départ d’Alicia. Mais, dans les faits, c’était surtout moi qu’il réparait. J’écrivais Alicia et je réalisais peu à peu qu’il ne s’agissait pas d’une affaire de mots. L’Amour avait guidé mon amie, rien de plus. C’est lui qui avait réussi à lui faire voir la vie en grand quand, pourtant, elle s’annonçait minuscule. Lui qui fulgurait à travers son imaginaire à chaque fois qu’elle créait. C’est lui encore qu’elle dégageait et dont elle emplissait ceux qui goûtaient ses mets. Pas une onde paranormale ni un charme ensorcelé. L’Amour. Il était contagieux. Et écrire était un vecteur étonnant. Mon roman ne racontait rien d’autre que l’histoire de cette Chose, majuscule, et qui ne se satisfait d’aucune épithète.