Isabelle Bary

Je me suis figée au milieu de la cour. J’ai senti mon cœur s’arrêter. Je sais que la sensation est fausse, qu’il devait, au contraire, être tout occupé à s’emballer. Mais je ne ressentais plus rien à l’intérieur. Trois années avaient passé. Je revois la dernière scène, celle où il supplie les policiers de le laisser nous embrasser – m’embrasser – une dernière fois ; ce moment, d’une violence terrible pour moi, avait tout juste cessé de me hanter. Je n’arrive pas à réaliser que c’est bien lui, là, devant moi, mais dans mon cœur un témoin lumineux vient de s’enclencher qui me le confirme. Je marche dans sa direction. Le bouclier érigé par ma mère entre lui et moi éclate. Ses mots si souvent répétés résonnent dans ma tête : « Si tu le vois, tu cours prévenir la directrice. Tu ne l’approches pas, tu m’entends ? Tu ne l’approches pas. » Puis s’envolent. Papa ouvre les bras. Je m’y précipite. Je relève la tête. Ses yeux sombres et pétillants, noyés dans les miens. Sa voix profonde et onctueuse qui me dit : « Regarde dans ma poche droite, il y a un Milky Way […]