Ile Eniger

Dehors l’hiver, dedans aussi.
Au fond du parc, les feuilles suturent un été qui meurt. Les heures courtes maquillent leurs regrets. Les dernières parures voltigent en soleils, encore une souplesse nervure quelques belles. Le fond du parc perd ses atours en solitude et peur du froid. La fille de juillet brûle ses derniers charmes.
L’automne flambe son herbier. Il fait un presque nu où s’éteignent les jours. Le chat se lèche indifférent. Plus rien n’a la force du haut.