Florence Tassoni

J’avais toujours été une élève brillante, mais j’avais tout interrompu pour m’échapper de chez moi et avoir Mathieu. Avec lui. Il m’avait promis qu’il subviendrait à mes besoins pendant mes études. J’étais rassurée. Un jour, pourquoi ce jour-là, une claque est partie. Il l’a justifiée comme un simple mouvement d’humeur. Je l’ai prise comme un tsunami. Deux heures plus tard, il s’excusait, mortifié, s’autoflagellait, me suppliait. 

 Nombre d’entre eux s’étaient fait prendre dans les langoureux filets de ces voluptueuses et leur avaient passé la bague au doigt. Pour certaines souvent, lune de miel expédiée, elles rechaussaient talons aiguilles et retournaient sans hésiter sur leurs terres de chasse favorite, laissant à la maison un époux esseulé et désabusé.

La mort n’est pas l’obscurité : c’est une lumière qui s’éteint parce que le jour se lève.

Sartre s'est trompé. L'enfer, ça n'est pas les autres. Chaque homme est son propre enfer, dans le huis-clos de son âme, un enfer sans flamme ni jugement dernier.

La douleur est maligne et fourbe, elle reste en planque le temps nécessaire pour observer sa proie puis frappe par-derrière avec violence et sans état d'âme.