Emma Green

_ Alors, Tom Hanks ou Leonardo di Caprio?
_ Hanks, sans hésiter.
_ Il a au moins quarante-cinq ans! Tu te taperais ce vieillard?! s'indigne-t-il, toujours en riant.
_ Tu n'avais pas précisé pour quoi faire.
_ Remarque, tu te taperais bien Abrams, c'est cohérent!
_ N'importe quoi. Il ne faut regarder que Vadim Arcadi pour que tu ne penses pas qu'on veuille se taper la terre entière?
_ Ah, tu veux te taper Vadim Arcadi aussi? dit-il en plissant les yeux, faussement innocent.
_ Jamais de la vie!
_ Alors plutôt mourir ou coucher avec Abrams?
_ Mourir... Non, en fait, je vais prendre Abrams, ça ne doit pas être si terrible que ça.
_ Je te trouve bien indulgente. Mourir ou épouser Timothy Wallace?
_ Très malin! Mourir ou sortir avec Hannah Goldberg? tenté-je à mon tour.
_ Tuez-moi sur le champ! clame-t-il en tirant sur son pull gris pour laisser apparaître la peau nue à l'endroit de son cœur.
_ Clémentine D'Aragon ou Nicki Scott? continué-je pour détacher mes yeux de son torse nu, imberbe, dont je peux deviner les muscles.
_ Nicki pour une nuit, Clémentine pour la vie. Mais je préfère mourir quand même.

_ Je te préviens, je ne dors pas sur la plage, ni dans ta voiture. Je meurs de froid.
_ Alors on va chez moi. Mais seulement si tu mets mon blouson, dit-il en commençant à l'enlever.
_ Et tu as intérêt à me laisser ton lit, réponds-je pour tenter de maîtriser la situation qui m'échappe complètement.
_ Pas de problème. Du moment que j'y suis aussi.
_ Dans tes rêves!

Vadim, piqué au vif, bascule sa chaise vers l'avant, fait claquer bruyamment les pieds métalliques sur le carrelage et se lève enfin pour se diriger d'un pas traînant vers le premier rang, sans quitter le prof du regard. Aucun d'eux n'est décidé à baisser les yeux. Et je préférerais disparaître qu'être le trophée de ce combat de coqs perdu d'avance. Mais Abrams abandonne le premier, sûrement pressé de sortir pour aller fumer. Vadim s'affale en soupirant sur la chaise libre à côté de moi et s'enfonce à nouveau dans son Perfecto au cuir usé. Un silence pesant s'installe, empli d'électricité. Je cherche une phrase intelligente à prononcer, mais je suis absorbée par son profil à la fois enfantin et viril.La finesse de ses traits, et le grain de sa peau claire hâlée par l'été californien, son nez droit et légèrement arrogant, ses lèvres pleine délicatement ourlées sauf à l'endroit où une petite cicatrice lui fendille la bouche, et cette masse de cheveux bruns ondulés en bataille, qui contraste avec son visage d'ange. Sous ses longs cils bruns, ses yeux toujours dans le vagues sont d'un gris si clair qu'ils semblent parfois transparents. Mais ils sont sombres quand il les tourne vers moi, les sourcils froncés par la contrariété.
_ Bon, la Française, j'ai fait le premier pas, c'est ton tour.
_ Moi, c'est Alma.
_ Je sais très bien comment tu t'appelles, Alma Lancaster.
_ Alors je préférerais que tu utilises mon prénom, Vadim Arcadi.
_ Et moi, je préférerais bosser seul. Mais on n'a pas toujours ce qu'on veut dans la vie. Ah oui, sauf toi peut-être, Lancaster, me lance-t-il en prenant un air pincé en imitant l'accent de la reine d’Angleterre.

Jamais je n’ai connu d’orgasmes aussi fulgurants. L’emprise qu’il a sur moi me fait presque peur. Jusqu'où serais-je capable d'aller pour lui ? Mais nos moments passés ensemble sont d’une telle intensité que j’ai l’impression d’être une privilégiée.

C’est encore si présent et déjà tellement loin.

Mon petit frère, Simon, petit arrogant à peine majeur qui croit tout savoir de la vie parce qu’il enchaîne les conquêtes éphémères.

J’aime l’idée de partager avec Gabriel ce secret charnel, mais j’ai de plus en plus de mal à maîtriser ma gêne ou mon émoi devant les autres. Et je me rends bien compte que mon amant a le don de me rendre imprudente, de me faire perdre la raison et le contrôle de ma vie. Quoiqu’il fasse ou ne fasse pas, il me hante. Je ne sais pas ce qui m’attend, mais j’ai envie d’attendre. Qu’il m’entraîne encore dans son monde, me subjugue, me renverse, qu’il teste mes limites. Je sais d’avance que je n’y opposerai pas la moindre résistance. Marion a sans doute raison. Mais à quoi bon ? Je veux encore qu’il me possède. Être tout à lui et qui sait, un jour, qu’il soit tout à moi…

Je crève de ne pas pouvoir le voir, le toucher. Il m’a privé sciemment des deux choses que j’aime le plus au monde. Et pourtant, l’attente et l’ignorance m’excitent au plus haut point.

Il n’y a rien de plus beau qu’une femme après un orgasme.

Quand je quitte le travail ce soir-là, j’ai comme la sensation de n’être plus tout à fait la même. De petite stagiaire discrète et impliquée, j’ai l’impression d’être devenue une jeune femme sûre d’elle et sans scrupule. Je ne me reconnais plus. Je m’emballe peut-être mais c’est comme si ces quelques semaines de romance avec Gabriel m’avaient fait gagner dix ans de confiance et de maturité. Sexuellement, professionnellement, mes barrières sont tombées. Je devrais peut-être me sentir sale, honteuse, mais c’est la fierté qui m’envahit.

Il a suffi d’un baiser pour que je laisse un homme réduire mon monde à néant et m’entraîner dans le sien. Il me possède entièrement et, à cet instant, je lui en veux terriblement. Ma colère se mêle à la peur d’être découverte, à la déception de ne pas avoir su dire non, et aux vagues de plaisir qui m’assaillent et m’empêchent de dire stop.

Je constate avec soulagement que je ne m’étais pas trompée : la starlette est jolie comme un cœur, elle ne ferait pas de mal à une mouche, mais elle n’a pas inventé la poudre. Vraiment pas. Penser que les chutes du Niagara se trouvent au Brésil, passe encore. Croire que le Président Obama est Républicain, c’est impardonnable.

La sagesse ne vient pas seulement avec les années, elle vient avec l’expérience…

Kate Monroe n’est pas seulement brillante, elle est ravissante. Une beauté d’un autre temps, qui ne s’embarrasse pas d’accessoires ni de fioritures, une beauté simple, froide, distinguée. Qui impose le respect.

Toi et moi, ici. On ne pense qu’au présent, on oublie tout le reste, le passé, le futur, proposé-je en me noyant dans ses yeux gris.

Vadim King est mon fantasme personnifié. Un amant attentionné mais acharné, tendre mais imprévisible, joueur mais dominateur. À force de mettre à ses pieds toutes les femmes qu’il a croisées, il est devenu maître dans l’art de les satisfaire.

Impossible de fermer l’œil sans voir apparaître son visage si familier, son sourire démoniaque, son regard fiévreux, sans m’imaginer prisonnière de ses bras infernaux. Il a quitté Paris pour une durée indéterminée et déjà, le mal de lui me ronge. Résultat : mon cerveau part en lambeaux.

Les petits mots échangés à l’abri des regards, les défis lancés sur un coup de tête, les lettres d’amour ou de haine : j’ai tout gardé. Un simple coup d’œil sur son écriture illisible et déjà, les larmes coulent. Je m’imaginais plus forte que ça, j’avais tort. Vadim Arcadi ne fait pas partie de mon passé, il ne m’a jamais vraiment quittée. Encore une fois, c’est ironique – j’en viens à détester ce mot –, sachant que c’est moi qui ai mis un terme à la plus belle histoire d’amour que j’aie jamais vécue.

La passion, c’est bien beau quand on a 20 ans. À 30 ans, il faut savoir se faire une raison.

Les hommes, faut pas chercher à les comprendre…