Elsa Walter

Dans un long monologue, il détaille les moindres recoins de sa prolifique pensée.

— Il faudrait presque avoir une maladie pour être sûr de réfléchir philosophiquement au sens de la vie, pense-t-il à voix haute.

Il a le sentiment d'avoir cherché un sens à son existence tout au long de celle-ci. Et maintenant qu'elle touche à sa fin, il se dit qu'il n'y en avait peut-être tout simplement pas, de sens.

— Pourtant, m'assure-t-il, je ne suis pas suicidaire. J'ai aimé la vie.