J'avais transféré ma rédaction dans l'arrière-salle de la Rotonde, un café fréquenté par les typographes de la place qui venaient s'accouder au zinc pour soigner la maladie du plomb. Leur sens inné de la contestation, allié à l'ironie mordante avec laquelle ils filtraient les aléas du quotidien, me prémunissait contre les ravages de l'âge.