André Chamson

C'était le vent lavé par les distances, les vent des hautes régions qui ne tombe pas en volute sur les vallées, qui file droit et, par-dessus les montagnes, va brasser, au-dessus des mers, des mers de nuées parallèles et profondes. Un vent sans odeur, sans parfum, purifié de tous les atomes qui rappellent son passage sur la pente où fleurit le genêt, sur la combe aqueuse où sifflent les ruches, sur la roche limée qui se délite et lance un parfum minéral. Un vent que sa vitesse prive de toute autre qualité, un vent comme un choc.