Alice Slater

La lecture est un mode de vie pour certains, ceux qui sont du genre à acheter plus qu'ils ne lisent, qui se comportent comme si être un « rat de bibliothèque » faisait partie de leur groupe sanguin ou de leur signe astrologique. Ce sont de bons clients pour nous, parce qu'ils ont tendance à se laisser déborder par leur enthousiasme, mais ils peuvent aussi se montrer difficiles.

Les serial killers étaient une espèce menacée. Non parce que le monde était devenu un endroit plus bienveillant ou plus sûr: nous avions juste appris à attraper les assassins dès leur premier meurtre, et aussi à identifier les signes précoces de psychopathie dangereuse chez les enfants et les jeunes adultes. En tant que société, nous étions aussi devenus plus prudents, moins confiants les uns envers les autres : on fermait sa porte à double tour, on se méfiait des inconnus.

Personne ne se dit jamais qu'il trouvera la mort dans un accident rarissime, justement parce qu'ils sont rares. On ne les range pas dans la même catégorie que les accidents ordinaires - tomber d'une échelle ou se faire renverser par un bus. Mais si on calculait le nombre d'accidents « rarissimes » qui se produisent chaque année, on s'apercevrait qu'on a plus de chance d'y laisser sa peau qu'on ne le croit.
En réalité, ça doit arriver tout le temps. C'est juste qu'on ne nous parle que des meilleurs.

J'avais déjà entendu quelqu'un qualifier les Pall Mall de "clopes de pucelles", mais le menthol adoucissait le goût âcre du tabac pour lui apporter une sorte de fraîcheur chimique - c'était un peu comme se brosser les dents en enfer.

Des grappes de meufs bavardaient en retouchant leur rouge à lèvres devant leur miroir de poche et posaient pour des selfies joyeux, le regard vide. Le genre d'idiotes qui ressentent un frisson d'excitation quand l'été cède la place à l'automne, que vient le moment de remettre des foulards, des collants et des bottines en cuir, et que Starbucks ressort son latte à la cannelle épicée. Les Pumpkin Spice Girls, comme on les appelait. Et elles raffolaient des podcasts d'affaires criminelles. Le true crime avait le vent en poupe, et ces courges adoraient se jeter sur tout ce qui était à la fois décalé et mainstream.

Un courant d'air est entré par la porte ouverte et a fait trembler les couvertures des poches disposés près de l'entrée. On aurait dit les battements d'ailes d'une nuée d'oiseaux cloués au sol.

Son obsession pour les tueurs en série. Franchement, ça me dérange. Être fan de true crime ne constitue pas une personnalité.

Cette fête de Noël allait marquer mes différentes personnalités. La Brodie de Sam et la Roach de la librairie ne feraient plus qu'une. Et le moment semblait bien choisi pour y associer ma troisième personnalité: Brogan, la fille de Jackie. (305)

Roach n'était pas un surnom très sexy, mais ça me plaisait. Je préfèrais encore être comparée à une blatte, à un insecte rampant et répugnant capable de survivre à l'apocalypse, qu'à une normie insipide prénommée Brogan.

Un look ironico-branché
chiné en friperie .