Si un homme a décidé que vous n’étiez pas son ami, inutile de passer pour un imbécile en s’obstinant à maintenir l’illusion.
« La vérité est encore à faire ses lacets que le mensonge a déjà parcouru la moitié du globe », avait coutume de dire Helen Crown.
Jeune, bel homme, il avait le ton et les attitudes d'un pasteur à l'ancienne mais la vision et la passion d'un jeune militant. Avec ses longues dreadlocks, ses jeans, ses timberland marron et ses maillots de football américain, on ne pouvait pas dire qu'il faisait l'unanimité au sein de la population noire la plus âgée du comté, qui avait un avis bien arrêté sur la façon dont devait s'habiller un homme d'Églis. Titus, lui, trouvait que le style vestimentaire de Jamal était un changement bienvenu par rapport aux costards de proxénètes qu'affectionnaient de nombreux autres pasteurs noirs.
En tant que gens du Sud, nous avons tous grandi entourés de fantômes.
Si l'église en est un, la terre imbibée de sang que nous foulons au quotidien en est un autre.
Car nous sommes tous soit descendants d'esclaves, soit descendants d'esclavagistes.
[…]
Comment ignorer la présence constante des statues de généraux sudistes qui trônent dans nos centres-villes ou des drapeaux confédérés qui flottent le long de nos routes ?
Préface : David Joy
- C'est tout à fait possible, avait répondu Pip. Mais je crois que ça me plairait bien, de terminer ma carrière au service d'un shérif qui ne soit pas un chien enragé. Un shérif qui utilise ses draps blancs pour dormir et pas pour se déguiser le samedi soir.
(page 111)
Titus songea à ce qu'Ezechiel lui avait dit un jour :
« Tu peux leur témoigner du respect. Tu peux sauver leurs enfants. Tu peux retrouver leurs grands-parents atteints d'Alzheimer. Tu peux abriter leurs concours de tartes aux pommes. Mais parfois, tu vas quand même devoir leur rappeler qu'il faut pas te casser les couilles, parce que c'est la seule chose que certaines personnes comprennent.»
Ce souvenir le rendit incroyablement triste.
Le temps est une rivière qu’on ne peut canaliser, un cours d’eau qui vous emporte tout en vous filant entre les doigts.
Au fond, c'était exactement à cela que s'apparentait le maintien de l'ordre dans une petite ville. Vous vous retrouviez penché au-dessus d'un corps couvert de bleus ou devant un pick-up accidenté qui empestait le whisky, avec pour seuls compagnons une pelle, une balayette et des regrets. Un vulgaire agent d'entretien chargé de ramasser les débris de la vie des autres.
(p.164)
Je veux changer mes larmes en traits de flamme.
Épigraphe de William Shakespeare, Henri VII
Oui, les petites villes sont à l'image des gens qui les peuplent. Tôt ou tard, elles finissent par livrer leurs secrets, mais pour cela, il faut d'abord payer le prix du sang.