François Coupry

Je vous adore, Anna : nous sommes au paradis. Nous sommes à la fin de l'histoire humaine. On prétend qu'à la mort, notre vie nous reviendrait en mémoire : à la fin de l'histoire humaine, c'est plutôt l'ignorance, l'amnésie, qui nous endorment, nous anesthésie la pensée. Moi-même, qui ai pu paraître pédante, bien loin de moi cette prétention, j'ignore tout des réflexions et des études d'autrefois, mais il me semble avoir entendu raconter qu'un économiste, ou un philosophe, votre ami Oscar semble peu les différencier, avait prédit la fin de l'Histoire, l'égalité de chaque être humain, un partage commun pour tous, quand les luttes des classes sociales seraient terminées : nous avons atteint ce stade, sans doute par d'autres moyens que ceux prévus par ce mâle, stupide comme les autres, nous avons atteint ce stade en devenant riche, en supprimant le travail, la compétitivité, la fatigue, la concurrence. 

Non, un livre n’est pas cette chose morte, déracinée, immobile et stupide qu’un coup d’œil rapide laisse supposer. Il n’est pas cet objet, terriblement seul, oublié sur le catafalque d’une table de librairie, composé d’une suite de mots, de papier et de carton. En fait, il fourmille d’aventures, mais ce ne sont pas uniquement celles produites par le texte.