Julia Kerninon

Parfois, je me sens tellement passagère clandestine, je suis tellement fatiguée de cette vie de famille, j'ai l'impression que plus rien ne m'y accroche d'autre que la décence, la loyauté, que je caresse un fantasme dans lequel je remplis la petite valise avec laquelle je suis arrivée dans la vie de cet homme, j'y mets mes vêtements préférés, mes livres, mon ordinateur, l'oiseau en laiton mordoré qui trône sur mon bureau, le petit lapin en porcelaine qui tient dans ma paume comme un talisman, et je pars. Je marche jusqu’à la gare au bout de la rue, je prends un train comme je partais au travail autrefois, je vais dans une ville inconnue, je loue un petit appartement, on me remet les clés, je paye, je remercie, je ferme la porte, j’ouvre la valise, je pose mes affaires à leur place, je m’assois à mon bureau, j’allume une cigarette, et je reprends le cours de ma vie. (p.112)