Didier Bertrand

Framboise, quel nom ! Sainte Framboise, je ne connais pas, où va le monde ? pensa Innocent, le vieux prêtre de la famille en déversant nonchalamment une louche d’eau froide sur la tête de l’enfant. Framboise entra en hurlant dans la maison du Seigneur avant que la foule de parents et d’amis n’en sorte pour aller prendre un verre chez Marcel au Café de l’Église, sur la petite place aux platanes centenaires.
À vingt-quatre ans, Framboise détestait toujours autant l’eau froide, à la notable exception des glaçons qui agrémentaient ses cocktails. Elle avait été un bébé bien potelé, mais son corps s’était joliment équilibré pour garder des rondeurs juste là où il fallait. Elle avait toujours la peau claire et ses yeux gris-vert, mais ses cheveux blonds, fin et raides, s’était épaissis et ondulaient en vagues, affichant une belle couleur châtain virant sur le roux. Quelques grains de beauté aussi, joyeusement répartis dans le dos et les flancs. De grain, elle en avait également un dans la tête. Un petit grain créatif très sûrement. Ses parents avaient souvent soupiré face à ses élucubrations.