Trente ans ou presque

Je me suis trouvée dès les premières lignes embarquée dans ce que l'on appelle « un livre de fille », et même si le titre ne pouvait que laisser présager un tel genre littéraire, cela m'a agacée dès le départ. Je suis donc partie avec un a priori plutôt négatif qui s'est confirmé tout le long de ma lecture. Peut-être que quand on a dépassé la trentaine, on est moins réceptif à ce genre de littérature, en tout cas ce fut le cas pour moi. Je pense cependant que cela tient davantage du style d'écriture (agaçant !), de l'histoire (qui se déroule dans le milieu de l'art contemporain à Londres) que du genre littéraire puisque je lis toujours avec plaisir (à trente-trois ans passés…), les romans d'Isabel Wolff (Les tribulations de Tiffany Trott, Les mésaventures de Minty Malone…), de Jane Green (Les millefeuilles de Lucy, Un bébé à tout prix…) ou encore d'Helen Fielding (Le journal de Bridget Jones…). Mais là, même sur la plage pendant un week-end, la sauce n'a pas pris…