J'aurais bien aimé dire que ce roman m'a emportée aussi haut que les cerfs volants d'Amir et Hassan, touchée aussi vivement que leurs couleurs et les contrastes saisonniers de l'Afghanistan, mais cela n'a pas été tout à fait le cas.
Question de sensibilité sans doute, il y a ce quelque chose de geignard dans le personnage velléitaire du narrateur, battant encore et encore sa coulpe, et ces touches de guimauve un peu trop marquées ici et là qui m'ont empêchée de rentrer pleinement dans l'histoire.
Pour autant, j'ai complètement adhéré à l'évocation historique, chaleureuse et terrible, à hauteur humaine, d'un Afghanistan riche de saveurs et de valeurs, certes magnifié par les yeux d'un jeune Pachtoun placé du bon côté du manche social, puis disparu, enseveli sous deux décennies de guerres mais dont cette tragédie n'a pas éteint la culture d'un peuple que l'auteur nous restitue de manière incroyablement proche et attachante.
Il y a plusieurs voyages à vivre dans ce livre, l'un vers l'intime, l'autre vers la découverte d'une terre. Que je n'aie été véritablement touchée que par ce dernier n'enlève rien à la qualité de ce roman qui a à juste titre rencontré un large public.
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