Une vaste fumisterie que ce livre maintes fois vanté comme une belle tranche de l'Histoire (trop méconnue) des indiens d'Amérique.
Au lieu de quoi : c'est un (mauvais) roman de gare qui enchaîne clichés à l'eau de rose sur rebondissements à dormir debout.
L'héroïne est une pure "mary sue" digne des plus mauvaise fanfictions. Que de malheurs pour une seule personne ! Mais qu'importe, puisque Mary est belle, exceptionnelle, libre et rebelle etc etc etc. Au deuxième rebondissement abracadabrant, le personnage avait perdu toute crédibilité en ce qui me concerne...
Que dire de plus de ce qui était sensé être l'intérêt de ce livre : un pan méconnu de l'histoire des plaines ? Et bien, les indiens de monsieur
Fergus ne sont rien de plus que de parfaits archétype du bon sauvage, des êtres monolithiques aux motivations simplistes (comme le reste des personnages du roman ceci dit).
Je n'ai rien appris sur l'Ouest et sur le peuple Cheyenne. Dommage, car le thème était intéressant mais gâché par cette forme franchement brouillonne. Malgré tous leurs défauts, j'ai préféré - et de loin - Danse avec les Loups et La Prisonnière du Désert...
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