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Critique de BRUMANT
J'ai déjà lu 3 livres de Camus. J'ai déjà essayé le début de lire ce livre. A Tipasa. La campagne était noire de soleil. Les ruines étaient couvertes de fleurs à gros bouillon. Nous entrons dans un monde jaune et bleu. le soupir odorant et âcre de la terre où toutes les pierres sont chaudes .
Partout des bougainvillées. Enfonce parmi les odeurs sauvages. Ils sont lèvre à lèvres depuis si longtemps . Jamais je ne restais plus d'une journée à Tipasa. Mais d'autre Dieux viendront. Il est des lieux où meut l'esprit. Lorsque Je suis allé à Djemila les ravins qui bornent Djemila. Jeu de cartes ouverts sur un ciel sans limites. Mais le vent souffle. Ce n'est pas une ville où l'on s'arrête et que l'on dépasse. La ville morte. Toi qui pâlit au nom de Vancouver. Ce grand cri de pierre que Djemila jette entre les montagne. l'été à Alger, ce sont souvent des amours secrètes. Et ces etres chargés de violence, j'apprends à ne plus les séparer du ciel. Au repas du néant Boboli.
Partout des bougainvillées. Enfonce parmi les odeurs sauvages. Ils sont lèvre à lèvres depuis si longtemps . Jamais je ne restais plus d'une journée à Tipasa. Mais d'autre Dieux viendront. Il est des lieux où meut l'esprit. Lorsque Je suis allé à Djemila les ravins qui bornent Djemila. Jeu de cartes ouverts sur un ciel sans limites. Mais le vent souffle. Ce n'est pas une ville où l'on s'arrête et que l'on dépasse. La ville morte. Toi qui pâlit au nom de Vancouver. Ce grand cri de pierre que Djemila jette entre les montagne. l'été à Alger, ce sont souvent des amours secrètes. Et ces etres chargés de violence, j'apprends à ne plus les séparer du ciel. Au repas du néant Boboli.
