Yvonne Pagniez

Il y a huit jours que Françoise a disparu. Demain, j'irai une dernière fois à Wannsee, pour savoir si ma lettre est partie ; le soir même je commencerai ma retraite dans mon trou à rat. C'est donc aujourd'hui mon dernier jour de liberté. Le ciel ne le favorise pas. Il a fait choir hier de telles cataractes que mes vêtements en sont encore trempés. J'ai grelotté toute la nuit sur mon dossier de canapé. Ce matin, ma chemise colle à mes os comme une chape de givre, mes pieds font floc, floc, dans des godasses imprégnées d'humidité. Et les nuages qui voguent très bas sont encore pleins d'averses. Le vent a un goût d'eau, contre lequel je cours pour me réchauffer, jusqu'à la gare, puis le long du canal au sortir de la station d'Hallesches Tor. Je vais faire une ultime visite au Père de Roton. Hélas ! comme j'arpente le quai devant la Kommandantur après l'avoir fait prévenir, un soldat français s'approche de moi, me murmure à l'oreille :
- Allez-vous-en. Il est filé par la Gestapo. Ne revenez pas avant plusieurs jours.
Un froid plus subtil me glace le cœur.