Wendell Berry

Par un dimanche après-midi peut-être,
tu es assis sous le toit de ta véranda,
regardant en bas, à travers les arbres,
vers la rivière, contemplant la pluie. Les ronds faits par les gouttes de pluie qui tombent s'étendent, se croisent, se dissolvent;

et tout à coup (car tu prends de l'âge à présent et tant de choses de ta vie ne sont que souvenirs),
les mains des morts, qui t'ont ici
accompagné, reposent sur toi tendrement
comme la pluie repose en scintillant
sur les feuilles. Alors, tu penses

(car la pensée viendra) combien elle est étrange,
cette pensée du ciel, car voilà
que tu t'es imaginé là-haut,
te souvenant avec nostalgie
de ce bonheur, de cette pluie. Parfois ici-bas, nous sommes là-haut, et il n'y a pas de mort.