Sylvain Pattieu

Les bitches sautent de leur lit et elles convergent vers la masse immobile de Jambe-Fer, sur le dos à cause de son bras en écharpe, demain on le lui plâtrera. Elle pleure comme si elle n’était pas une cheffe, elle ne l’est peut-être plus en effet après sa défaite, mais les autres ne lui règlent pas son compte, elles la câlinent, elles la consolent. Une par une elles lui font boire une gorgée et elles lui disent un mot à l’oreille. L’autre chiale encore un moment. Quand elle a terminé, peut-être qu’elle dort, un minus se met debout et toutes font cercle autour de lui, celles qui peuvent, on prend les roulantes, celles qui sont en fauteuil, par les épaules et on les cale entre deux oreillers, on laisse Jambe-Fer là où elle est, trop douloureuse, et on lui met une couverture sous la tête, qu’elle puisse voir si elle se réveille. Les crachoteuses retiennent leurs poumons, les siffloteuses respirent par la bouche, La-Petite-Elle-Veut-Tout-Faire-Toute-Seule découvre.