Sylvain Coher

Nos femelles pissent debout comme les mâles et, comme eux, elles deviennent plus grêles et plus courbes que des clous de taquiers. Leurs mouflets sont les gniards de tous, faut avouer que personne à bord s'ennuie assez pour compter les bâtards - à quoi bon, corbleu, puisqu'ils s'éclipsent sans arrêt, le cul à l'air et la morve au pif. Une marmaille chétive élevée au lait de baleine, au bouillon d'algues, au sperme de morue, au sang des sardines que les daronnes égorgent à l'aplomb des becs entrouverts. Le goutte à goutte fait rougir les babines, il dégouline en sinuant sur les bedons maigrichons, pouah, le Ghost fait le frai et les gosses poussent comme ils peuvent, selon les aléas de la bonne étoile. Chaque nuit qui vient est un anniversaire de plus et nos béquillards ont parfois tout juste la voix qui mue.
On compte un mouflet par adulte et encore un autre en rabiot, pour remplacer les ceusses qui calanchent. Le superflu épaissis la popote des agapes placentaires, voilà tout, des ronds caillés dans le bouillon du soir, une marmelade embryonnaire et des petits os pointus qui piquent entre les ratiches comme le cure-dent d'une arête dorsale.
C'est ainsi qu'on se régule et c'est ainsi qu'on se régale, au Pays-De-Mer.