Stephen King

Cujo s'éloignait en trottinant. Il se secoua de nouveau puis se frotta le museau. Le sang se coagulait déjà et commençait à former une croûte, mais c'était douloureux. Les chiens ont une fierté disproportionnée avec leur intelligence, et Cujo se dégoûtait. Il ne voulait pas rentrer à la maison. S'il retournait - l'un d'eux trois - L'HOMME, LA FEMME, LE GARÇON - verrait bien s'il s'était fait mal. Peut-être même que l'un d'eux l'appellerait VILAINCHIEN. Et pour le moment, il se considérait lui-même comme un VILAINCHIEN.