Stephen King

Bon Ménage :
Il avait dessiné un cœur autour de son prénom, chose qu'il n'avait plus faite depuis des années. Elle ressentit un élan d'amour pour lui, aussi poisseux et écœurant que l'odeur des fleurs mourantes. Elle eut envie de gémir comme les femmes dans l'Ancien Testament et étouffa ses lamentations dans une serviette de table. Le réfrigérateur se déclencha, faisant entendre son bourdonnement sans cœur. Dans l'évier, de l'eau gouttait, égrenant les secondes sur la porcelaine. Elle sentait sa langue comme une éponge sèche fourrée dans sa bouche. Elle sentait le temps - tout le temps à venir, le temps qu'elle aurait à vivre en tant que son épouse dans cette maison - se refermer sur elle comme une camisole de force. Ou un cercueil. Voilà, elle était dans le monde auquel elle avait cru quand elle était enfant. Ce monde avait tout le temps été là. A l'attendre.
Le réfrigérateur bourdonnait, l'eau gouttait dans l'évier, et les secondes cruelles s'écoulaient. Voilà, c'était ça la Vie Plus Obscure, celle où toutes les vérités étaient inversées.