Sir Arthur Conan Doyle

Sherlock Holmes était de trop mauvaise humeur pour bavarder et trop
énervé pour dormir. Je le laissai à sa pipe sur laquelle il tirait sans arrêt ;
ses épais sourcils sombres s’étaient rejoints sur une même ligne droite ;
ses longs doigts sensibles tapotaient les bras de son fauteuil ; il était en
quête de toutes les solutions possibles du mystère. A plusieurs reprises
au cours de la nuit, je l’entendis déambuler dans l’appartement. Enfin
juste après mon réveil, il se précipita dans ma chambre. Il était en robe de
chambre, mais je n’avais qu’à regarder ses yeux creux et la pâleur de son
visage pour être sûr qu’il n’avait pas fermé l’oeil.