Sarah Cohen-Scali

Je chante. Je hurle comme mes potes, les sauvages. Mais ça ne m'empêche pas de réfléchir, de laisser aller mon imagination. Après les fayots juifs dans la soupe, après la vison de Lukas en Fürher, mon imagination me fait voir non pas une simple pyramide de livres en feu, mais une librairie entière, celle de la mère de Lukas. Et la mère de Lukas est à l'intérieur. En train de brûler vive. L'air est saturé de fumée, empli d'une odeur de papier cramé, de cuir cramé, de chair cramée.
J'ai envie de vomir.