Remo Forlani

- Il fallait que ça explose, madame Gaillard. Ça a explosé. Ça laissera des traces. Tout en laisse. Même une feuille morte qui tombe toute légère. Nous sommes criblés de traces. À l’extérieur. À l’intérieur. Criblés. Et c’est ineffaçable, une trace. Vivre, c’est faire avec. S’accommoder de ses traces invisibles comme on s’accommode de ses rides, de ses cheveux blancs, de ses taches jaunes qui apparaissent sur vos mains pour vous prévenir que la mort, à laquelle vous croyez que vous échapperez, vous n’y échapperez pas. Et qu’elle se rapproche. À son pas à elle.