Ray Bradbury

Quelque part dans les profondes solitudes, au milieu de millions de livres immobiles mais grouillant de vie, égarés après deux douzaines de virages à droite et trois douzaines de virages à gauche dans des allées, à travers des couloirs et des impasses, devant des portes verrouillées et des rayonnages à moitié vides, quelque part dans la suie littéraire du Londres de Dickens, du Moscou de Dostoïevski ou des steppes environnantes, quelque part dans la poussière des atlas ou de l'Encyclopédie géographique, dans des réduits à éternuements devenus leurs prisons, les deux garçons se terraient, pelotonnés, le corps couvert en permanence de sueurs froides.
Caché dans un coin, Jim se disait : Il approche !
Caché dans un autre, Will se disait : Il est tout près !
"Les garçons... ?"