Ray Bradbury

Comme tout les garçons, ils ne marchaient jamais : Ils se fixaient le but, et fonçaient. Il n'y avait pas de gagnant, aucune ne cherchait à gagner. C'est dans l'amitié de leurs ombres jointes qu'ils voulaient courir à jamais. Leurs mains s'abattaient en même temps sur la poignée de porte de la bibliothèque, leurs poitrines rompaient ensemble les rubans d'arrivée ; leurs chaussures de tennis laissaient des empreintes de quadrupèdes sur les gazons et les arbres escaladés, sans perdant, avec deux gagnants ex aequo, préservant leur amitié pour d'autres occasion de la perdre.