Pierre Mikaïloff

Depuis le marchepied, Mick, le guitariste soliste, examinait d'un air renfrogné les champs de betteraves qui s'étendaient à perte de vue. Il avait rejoint le groupe quelques mois plus tôt, une expérience qu'il considérait comme le point bas de sa carrière.
— Il se passe quoi, maintenant, David ? demanda-t-il.
— Problème technique que Miquette est en train de régler. Va te reposer, sois en forme pour ce soir, on va les tuer.
— Ouais, comme hier soir.
David soupira.