Patrick Kavanagh

XIII
Le monde regarde
Et parle du paysan:
Le paysan n'a pas de soucis;
Dans ses petits champs lyriques, il laboure et sème;
Il mange de la nourriture fraîche,
Il aime les femmes fraîches, Il est son propre maître
Comme au commencement
La simplicité de la vie paysanne.
Les oiseaux qui chantent pour lui sont des chœurs éternels,
Partout où il se promène, il y a des fleurs.
Son cœur est pur, Son esprit est clair,
Il peut parler à Dieu comme Moïse et Ésaïe ont parlé
Le paysan qui n'est qu'à une distance des bêtes qu'il conduit. '
« Les voyageurs arrêtent leurs voitures à bailler sur la banque verte dans ses champs: -
Il est la source à partir de laquelle toutes les cultures augmentent,
et toutes les religions,
il y a la piscine dans laquelle les plonge poète
et le musicien.
Sans la base paysanne, la civilisation doit mourir, A
moins que l'argile ne soit dans la bouche, le chant du chanteur est inutile.
Les voyageurs touchent les racines de l'herbe et se sentent renouvelés
lorsqu'ils reprennent les volants.
Le paysan est l'enfant intacte de la Prophétie,
Le paysan est toutes les vertus - saluons-le sans ironie
Le paysan laboureur qui est à moitié légume -
Qui sait réagir au soleil et à la pluie et parfois même
regretter que le Créateur de Lumière ne l'ait pas touché plus intensément.
Je l'ai élevé du sous-sol à une existence
de joie consciente. Il n'est pas né aveugle.
Il n'est pas toujours aveugle: parfois la cataracte cède
À la chute soudaine de pierres ou au désir de se reproduire.
Les filles passent le long des routes
Et il se souvient de ce qu'est l'homme,
Mais il ne peut rien faire.
N'y a-t-il rien qu'il puisse faire?
N'y a-t-il pas d'échappatoire?
Pas d'échappatoire, pas d'évasion.
Les vaches et les chevaux se reproduisent,
Et la pomme de terre
donne un bourgeon et une racine et pourrit à
la manière de la bonne mère avec ses fils;
L'oiseau à l'envol est jeté
du nid - tout seul.
Mais le paysan dans ses petits acres est attaché
Au ventre d'une mère par le nombril endurci par le vent
Comme une chèvre attachée à la souche d'un arbre -
Il tourne autour et se demande pourquoi cela devrait être.
Pas de crash, pas de drame.
C'est ainsi que sa vie s'est déroulée.
Pas de sabots fous galopant dans le ciel,
Mais la voie faible et délavée de la vraie tragédie -
Un cheval malade fouinant autour du pré pour un endroit propre pour mourir.

XIV
Nous pouvons sortir dans la réalité d'octobre, Imagination,
Le vent doux ne s'incline plus vers la colline noire où Maguire
Et ses hommes rassemblent maintenant le harnais et les paniers épars.
Le chien assis sur une brindille de tiges sèches les observe
à travers les ombres.
«De retour, de retour. On parle au cheval comme à un frère.
Maguire lui-même tapote une pomme de terre contre le temps.
Un vieil homme caresse une tombe nouvellement empilée:
«Joe, j'espère que tu n'as pas oublié de cacher la bêche.
Car il y a des voyous dans le township.
Cachez-le à plat dans un sillon.
Je pense que nous devrions en avoir terminé demain.
Leurs voix à travers les ténèbres sonnent comme des voix d'une grotte,
Un bruit sourd au loin, futile, faible, lointain,
cousins ​​germains aux fantômes du townland.
Une lumière se dresse dans une fenêtre. Mary Anne
fait mettre la table et la théière dans les cendres.
Elle va à la porte et écoute, puis elle appelle
Du haut du mur hagard:
«Qu'est-ce qui vous retient
Et les vaches à traire et tout le reste du travail à faire?
«Très bien, d'accord
Nous ne resterons pas ici toute la nuit»
Applaudissements, applaudissements,
le rideau tombe.
Applaudissements, applaudissements
Des chariots à tête chercheuse et des arbres
Et des vaches hurlantes aux portes.
Des poules d'eau hurlantes
Et de la course de moulins lourde des inondations de Lammas qui courbent sur le barrage
Un train à la gare qui se défait
Et le rire hystérique des vaincus partout.
La nuit, et les cartes futiles sont à nouveau mélangées.
Maguire écarte les jambes sur les cendres impuissantes qui ne réveillent plus aucune virilité maintenant
Et il regarde à peine quelle carte est l'atout.
Sa sœur resserre ses jambes et ses lèvres et se froisse
Comme la mèche d'une lampe sans huile.
Le rideau tombe -
Applaudissements, applaudissements.
Maguire n'a pas peur de la mort, l'Église lui allumera une bougie
Pour se frayer un chemin à travers les voûtes et il comprendra la
Qualité de l'argile qui coule sur son cercueil.
Il connaîtra les noms des racines qui descendent pour chatouiller ses pieds.
Et il ne se sentira pas différent de celui quand il traversa Donaghmoyne.
S'il tend la main - une motte mouillée,
S'il ouvre les narines - une odeur de bouse;
S'il ouvre les yeux une fois tous les millions d'années -
A travers une fissure dans la croûte terrestre, il peut voir un visage hocher la tête
ou les jambes d'une femme.
Fermez-les encore car cette vue est un péché.
Il se souviendra à peine que la vie lui est arrivée -
Quelque chose était plus brillant un moment. Quelqu'un chantait au loin
Une procession passait dans une rue hypnotisée.
Il se souvient de noms comme Pâques et Noël.
Par couleur, ses champs étaient.
Peut-être qu'il renaîtra, un oiseau de vanité d'ange
Pour chanter l'évangile de la vie
Sur une musique aussi volumineuse que tangente
Comme un air sur un hautbois.
Et le regard sérieux de ses champs aura changé pour le lir d'un clochard.
Swaggering céleste à la maison à ses trois vœux exaucés.
Cela sera-t-il le cas? cela sera-t-il?
Ou la terre a-t-elle raison qui rit haw-haw
Et ne croit pas
en une loi surnaturelle.
La terre qui dit:
Patrick Maguire, le vieux paysan, ne peut être ni damné ni glorifié:
Le cimetière dans lequel il reposera ne sera qu'un champ de pommes de terre profondément creusé
où la graine n'aura aucune chance de passer
Au plaisir du soleil.
La langue dans sa bouche est la racine d'un if.
Silence, silence. L'histoire est terminée.
Il se tient à la porte de sa maison
Une sculpture en lambeaux du vent,
Octobre grince le matelas pourri,
Les sommiers tombent. Sans espoir. Pas de désir.
Le démon affamé Crie
l'apocalypse de l'argile
Dans tous les coins de cette terre.