A quatre pattes, je m'approche du visage de mon père, étendu sur l'herbe à côté d'un pneu à flanc blanc - une photo, simple image, mais preuve qu'à un moment de ma vie, un jour au moins, j'ai été un bébé dans ses bras. Le père vaisseau, nef, qui empêche l'enfant de couler. Mais ce père a un double, l'ivrogne, l'escroc, le paranoïaque. Le père vaisseau fissuré, qui sombre lentement.