Nick Flynn

Il y a deux cent ans, dans un village, mettons, d'Europe de l'Est, ou même sur la côte du Massachusetts, si on avait un père alcoolique, ou un peu fêlé, ou les deux, tous les habitants du village, proches ou simples connaissances, savaient que l'ivrogne ou l'idiot du village était votre père. Pas moyen de le cacher ni de nier. Ses moindres faits et gestes, tant qu'on habite le village - les obscénités lancées aux enfants, les heures qu'il passe endormi à cuver au cimetière -, leur viennent à l'esprit dès qu'ils vous voient. Ils se disent, ou disent à qui les accompagne, C'est son père, tu sais, le fou, l'ivrogne, et ils ne peuvent s'empêcher de se demander ce que vous avez hérité, ce qui vous a été épargné.