Morris West

Carl Mendelius ôta ses lunettes et se frotta les yeux pour chasser le sommeil. Il avait lu ce rapport avec le dénouement d'un ami et l'attention d'un intellectuel honnête. Maintenant, en cette heure solitaire, bien après minuit, il lui fallait émettre un jugement sur le texte, sinon sur l'homme qui l'avait écrit. Une terreur soudaine et glacée s'empara de lui, comme si la pénombre de la pièce était hantée par de veux fantômes accusateurs : les spectres des hommes brûlés comme hérétiques, des femmes noyées pour sorcellerie et des martyrs innombrables gémissant sur l'inutilité de leur sacrifice.
En ces années de mise en question, il avait du mal à prier. Il en sentait le besoin, mais les mots ne lui venaient pas. Il était semblable à un homme enfermé dans le noir depuis si longtemps qu'il en avait oublié le son de la voix humaine.