Marie-France Pisier

Le plus dur avait été de voir s'allumer, après son départ, la fenêtre du bureau de Myriam. Michel y allait-il seul ? Avec Camille ? La première fois elle était remontée à la hâte, mais, le front contre la porte, elle s'était apaisée.
D'ailleurs, ses errances nocturnes avaient trouvé un but. elle rôdait autour du siège de La Comète ne s'en approchant jamais trop, ne souhaitant y rencontrer personne, pas même Simon Sandman. Il lui suffisait de le voir entrer et sortir, seul ou en groupe. De guetter sa silhouette à travers les vitres du journal où il venait parfois passer la nuit.
Elle s'asseyait sur un banc d'ombre, loin des réverbères, et dévorait des yeux ce monde impossible, cet homme interdit. Après leur nuit d'amour râtée, après son retour dans l'appartement des Dulac, elle l'avait appelé au journal et très vite sa voix sèche, froide et brutale l'avait prévenue qu'il connaissait l'origine de l'article volé et le lieu où elle vivait maintenant. "Je n'alme pas Myriaam Dulac. Ni ce qu'elle écrit, ni ce qu'elle représente. Mais parfois, je la respecte. Pas vous. Vous avez lâché prise. Où et quand, je n'en sais rien. Une ombre gigotante derrière un front d'adolescente, voilà ce que vous êtes devenue. Moi, Laura, je vous parle en mon nom, avec ma voix malade qui vous dit de vous battre ou de ne plus appeler".
Laura avait ri parce que ça sentait le discours préparé, pompier en diable. Depuis, la nuit, elle s'installait sur ce banc, en face du journal, et engloutissait des hamburgers, les yeux levés sur la façade de l'immeuble. Elle était bien, elle se rappelait la voix de Simon, imitait ses inflexions éranges. Etrange, en effet, ce souci de vérités inutiles.