Louis Calaferte

Je la soulève entre mes bras et la porte sur le lit, où je la dépose avec précautions. Elle est vêtue d'une jupe noire et d'une veste en laine blanche qui, par contraste fait valoir son teint mat. (...) Posée sur le lit, sa petite tête brune dans le moelleux de l'oreiller, elle est un objet fragile, cassant, intouchable. Son visage rayonne par les yeux. Je l'embrasse. Elle me remercie d'être là, avec moi.
Lentement, je la déshabille, embrassant chaque partie d'elle que je découvre. Nue, elle est belle ; immobile, les yeux fermés, les bras repliés sous sa tête.
Le lendemain matin, à genoux sur le lit, à demi dévêtue, elle brosse ses cheveux. Son visage est celui de quelque médaillon ancien. Arrondi du bras nu, qui entraine avec lui le sein. Son aisance exquise dans la simplicité du geste. Elle est ravissante dans chacune de ses attitudes, qui sont d'une plastique en même temps lascive et enfantine. J'occupe des heures de nos journées seulement à la contempler.

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