Lisa Henry

— J’ai plus ou moins été pris en train de faire des trucs avec un mec. Dans les toilettes.

— Des trucs ? demande sa mère.

Chris se crispe. Tout comme Nick.

— Euh, lui offrir une pipe ? dit-il, et en parlant de pipe, il prie le petit Jésus que sa mère sache ce que c’est et qu’il n’ait pas besoin d’expliquer.

Et qu’elle le sache parce qu’elle l’a lu dans un livre, pas parce qu’elle… Argh. Mais qu’est-ce qui ne va pas avec son cerveau aujourd’hui ?

— Oh, dit sa mère avant de cligner lentement des yeux. Oh !

Et le silence s’installe.

Nick fronce le nez et fixe une tache de ketchup fossilisé sur la table.

L’horloge tique contre le mur.

Le chien trottine dans la cuisine, jette un coup d’œil aux humains, puis repart en se dandinant.

Et l’horloge continue de tiquer.

— Euh, dit enfin Nick.

Son père a un spasme à l’œil.

— Non, dit sa mère avec bonne humeur, en rejoignant le frigo pour fourrager à l’intérieur, l’air de dire : non, je ne laisserai pas ces nuages gâcher mon pique-nique. Non, je n’admettrai pas que le verre est à moitié vide. Et non, mon précieux petit ange ne vient pas de se faire prendre en pleine fellation dans des toilettes portables.

— Non, personne n’en fera toute une affaire. Ce n’est rien de grave.

Les yeux de Nick s’écarquillent lorsqu’elle réapparaît de derrière la porte du frigo, la main crispée sur une bouteille de vin. Elle la débouche avec force et prend une gorgée. Sa mère, qui boit en journée. Il a cassé sa mère.