Kim de L`Horizon

Dans son dos, un bruit. L'enfant sursaute et se retourne. Un bocal de cerises tombe. Et grand-mer surgit à la porte. L'enfant au milieu de la flaque. Les cerises gargouillent encore. Elles gisent au sol. Comme les globes oculaires de petitǝs aveugles. Les yeux de grand-mer. Des charbons ardents. Elle remonte. L'enfant attend. On entend la porte d'entrée claquer. L'enfant remonte. Les cerises lui collent aux pieds. L'enfant laisse des traces de pas. Des empreintes de jus de petits globes oculaires. Les orchidées se cramponnent à leurs tuteurs en plastique. Elles tendent le cou. Avec des mines charmantes, blanches et innocentes. Mais elles voient tout. Le moindre faux pas. Il y aura des conséquences, petit. De lourdes conséquences. Des conséquences d'une imperceptible lourdeur.