Katja Lasan

Son ombre se pencha d’un coup vers Agathe et avant qu’elle n’ait le temps du moindre mouvement, il susurra à son oreille :
— ‘Scusez-moi, m’dame. J’suis un mauvais garçon.
Voix un brin éraillée, taquine, joueuse. Agathe tourna son visage. Erreur. Les iris caramel, si proches, trop proches, trop flamboyants, s’ancrèrent aux siens et l’odeur brute du jeune artiste enveloppa ses narines. Aucun parfum. Juste son essence à lui. Mâle, animale. Unique.