C'était Slim, le roulier. Son visage en lame de couteau n'avait pas d'âge. Il aurait pu avoir trente ans aussi bien que cinquante. Ses oreilles entendaient plus qu'on ne lui disait, et sa parole lente avait des nuances, non de pensée, mais de compréhension au delà des pensées. Ses mains, grandes et minces, se mouvaient aussi délicatement que des mains de danseuses sacrées.