Joan Didion

Hathaway tapota à nouveau le bras de Martin et regarda devant lui. Au bout de la table, quelqu'un parlait d'un homme qui, quelques années auparavant, avait essayé, sans succès, de faire exploser un avion.
"Il est toujours en tôle, dit soudain Hathaway.
- En tôle ?" Martin fut distrait un instant de la question qui le préoccupait, à savoir s'il devait faire repartir ses clubs de golf avec Bob Goodfried ou les laisser à Mack Gray. "Pourquoi il est en tôle si personne est mort ?
- Tentative de meurtre, Dino, dit Hathaway d'une voix douce. C'est un délit.
- Tu veux dire que si un type essayait juste de me tuer, il finirait en tôle ?"
Hathaway enleva le cigare de sa bouche et regarda de l'autre côté de la table. "Si un type essayait de me tuer MOI, c'est pas en tôle qu'il finirait. Qu'est-ce que t'en dis, Duke ?"
Très lentement, le destinataire de la question de Hathaway s'essuya la bouche, repoussa sa chaise et se leva. C'était du vrai de vrai, de l'authentique, c'était le geste qu'on avait déjà vu parachever mille séquences sur 165 frontières de celluloïd et champs de bataille fantasmagoriques, et il allait parachever celle-ci maintenant, dans le réfectoire d'Estudio Churubusco, près de Mexico.
"Ouais, fit John Wayne d'un accent traînant. Je le tuerais."