Jenni Fagan

Un oiseau de proie descend du ciel encercles lents et se pose sur un arbre à côté d'eux. C'est un choc d'en voir un alors qu'ils n'en ont plus aperçu depuis des mois, mais celui-ci est énorme, ses ailes doivent facilement mesurer chacune un mètre. Ses plumes sont brunes mais l'oiseau paraît plus gros qu'un faucon. Ses serres ressemblent à des mains humaines, quatre longs doigts avec une griffe, pointue et acérée au bout. Elles s'enroulent autour de la branche, l'agrippant fermement. Ce doit être un signe. Ils ne le sentent pas mais le dégel est peut-être enfin en marche quelque part dans le monde, une minuscule pousse verte très loin dans le sol, prête à se frayer un chemin vers la lumière. Ils ont abrités, derrière eux, par des bois et des grands pins, et un parfum de sève propre s'élève des aiguilles des conifères avec, en dessous, l'odeur pure de la neige, toujours en bordure de toutes les autres maintenant, et encore en dessous on sent un infime parfum d'eucalyptus.