Citation de le_Bison
Oui, ça va, maman...
Sur la table, une demi-bouteille de rhum 5 étoiles. Son regard dit qu'elle l'aura finie avant l'agonie du soleil.
Fleur d'Orange a connu ses premières plongées à quatorze ans. Une bière, une seule bière, pas plus. Le temps buvait sa route, et ces mots n'avaient pas eu le temps de faire refrain. Un verre de Clairin pouvait suivre. Les gorgées ne sont pas éternelles, alors elle les multipliait. Puis épongeait plusieurs bouteilles de vin en un jour, traversait la nuit dans un flot de whisky. Tout ce qu'il y a de verre avait fini par gagner le cœur de sa main. Il n'y avait plus d'inventaire. Vingt-quatre ans plus tard, aujourd'hui, elle ne sait plus mesurer ces vagues qu'elle envoie régner dans son sang. Comme si le temps ne lui servait qu'à forer des trous au fond d'elle. S'y réfugie son âme au moindre souci. Se noyer, dit-elle, est le meilleur chemin pour tirer son auréole des abysses. Elle se lance dans ses flux d'éméchée pour saisir sa lumière, boit contre le temps et la vie qui trament sa douleur. Son corps devenu une fête pour l'alcool. Ma mère, cette pirogue voguant sur l'ivresse même...
Sur la table, une demi-bouteille de rhum 5 étoiles. Son regard dit qu'elle l'aura finie avant l'agonie du soleil.
Fleur d'Orange a connu ses premières plongées à quatorze ans. Une bière, une seule bière, pas plus. Le temps buvait sa route, et ces mots n'avaient pas eu le temps de faire refrain. Un verre de Clairin pouvait suivre. Les gorgées ne sont pas éternelles, alors elle les multipliait. Puis épongeait plusieurs bouteilles de vin en un jour, traversait la nuit dans un flot de whisky. Tout ce qu'il y a de verre avait fini par gagner le cœur de sa main. Il n'y avait plus d'inventaire. Vingt-quatre ans plus tard, aujourd'hui, elle ne sait plus mesurer ces vagues qu'elle envoie régner dans son sang. Comme si le temps ne lui servait qu'à forer des trous au fond d'elle. S'y réfugie son âme au moindre souci. Se noyer, dit-elle, est le meilleur chemin pour tirer son auréole des abysses. Elle se lance dans ses flux d'éméchée pour saisir sa lumière, boit contre le temps et la vie qui trament sa douleur. Son corps devenu une fête pour l'alcool. Ma mère, cette pirogue voguant sur l'ivresse même...
