Jean d` Amérique

Cède un respir, tombent ses feuilles, notes transparentes d'après nuages. L'aube, plus que chair blanche, aride, où le regard aiguise ses plaintes. Epaules battues, le ciel relance sa perte : nuit en nous classée sans suite. Toujours d'acier pain qui livre nos entrailles au marché noir. Tendresse veut-on, peuple élu du premier cactus, à jamais consume rêve où les mains boivent le fer rouge.

Ailes nous fûmes — songe lointain —, tel l’ivrogne promu au comptoir. Nos yeux affûtent leurs rivières, là écartelé l’envol et se complète le péril, appelé à sa plus haute chanson. D’un instant tout possible remué, le poème gravit ses mines et le ciel reprend besogne à héberger l'opaque.

- Tombe(r)