Citation de titimeccano
2 janvier 2029
L'aube est douce partout, même en enfer. On n'entend pas encore les cris, les pleurs, les plaintes des prisonnières et des prisonniers, enfin endormis ou assommés par les drogues et les coups; pas non plus les hurlements des gardiens, toujours au combat. Ni les bruits de la ville, qu'on ne devine pas encore au loin. Ni les chants des oiseaux qui parfois traversent le ciel, ou se posent à la fenêtre de ma cellule : des merles, parfois des aigles pomarins et des outardes.
Hier, sont passées des centaines de grues, très en retard sur leur migration.
Je suis enfermé au troisième étage d'un immeuble situé au 156 Arkonastrasse, dans le quartier de Pankow, à Berlin : cette ancienne prison pour femmes, construite par les nazis, avait été utilisée à partir de 1949 par le NKVD et la Stasi (le plus jeune prisonnier qui y soit mort devait avoir 13 ans) ; elle avait été ensuite transformée en mémorial de tous ces crimes. Il y a trois ans, l'année de mon arrestation, l'endroit est redevenu une prison. Une prison secrète de l'Otan, sous le contrôle des Sombres.
Je suis seul. Dans une cellule sans cesse éclairée.
Un lit. Une table. Une chaise. Un lavabo, une douche, des toilettes. Les murs, comme le sol et le plafond, sont recouverts d'un caoutchouc noir très épais. Tout est très humide. Des cellules identiques à celle-ci, la prison en compte exactement cent cin-quante-trois.
Je n'ai plus peur depuis longtemps. En entrant ici, je savais tout ce qui m'y attendait, ou presque : je n'avais pas imaginé les odeurs; un mélange de sueur, d'excrément, de caoutchouc brûlé et d'huile rance. Et je ne pensais pas rester là aussi longtemps.
Dans les haut-parleurs minuscules fixés au plafond, des voix métalliques n'égrènent pas encore les ordres. Où ont-ils trouvé de telles voix? Pas des voix enregistrées, ni le produit d'intelligence artificielle : de vraies voix humaines; différentes selon qu'elles s'expriment en allemand, en anglais, en français, en russe; en d'autres langues aussi, que je n'identifie pas.
L'aube est douce partout, même en enfer. On n'entend pas encore les cris, les pleurs, les plaintes des prisonnières et des prisonniers, enfin endormis ou assommés par les drogues et les coups; pas non plus les hurlements des gardiens, toujours au combat. Ni les bruits de la ville, qu'on ne devine pas encore au loin. Ni les chants des oiseaux qui parfois traversent le ciel, ou se posent à la fenêtre de ma cellule : des merles, parfois des aigles pomarins et des outardes.
Hier, sont passées des centaines de grues, très en retard sur leur migration.
Je suis enfermé au troisième étage d'un immeuble situé au 156 Arkonastrasse, dans le quartier de Pankow, à Berlin : cette ancienne prison pour femmes, construite par les nazis, avait été utilisée à partir de 1949 par le NKVD et la Stasi (le plus jeune prisonnier qui y soit mort devait avoir 13 ans) ; elle avait été ensuite transformée en mémorial de tous ces crimes. Il y a trois ans, l'année de mon arrestation, l'endroit est redevenu une prison. Une prison secrète de l'Otan, sous le contrôle des Sombres.
Je suis seul. Dans une cellule sans cesse éclairée.
Un lit. Une table. Une chaise. Un lavabo, une douche, des toilettes. Les murs, comme le sol et le plafond, sont recouverts d'un caoutchouc noir très épais. Tout est très humide. Des cellules identiques à celle-ci, la prison en compte exactement cent cin-quante-trois.
Je n'ai plus peur depuis longtemps. En entrant ici, je savais tout ce qui m'y attendait, ou presque : je n'avais pas imaginé les odeurs; un mélange de sueur, d'excrément, de caoutchouc brûlé et d'huile rance. Et je ne pensais pas rester là aussi longtemps.
Dans les haut-parleurs minuscules fixés au plafond, des voix métalliques n'égrènent pas encore les ordres. Où ont-ils trouvé de telles voix? Pas des voix enregistrées, ni le produit d'intelligence artificielle : de vraies voix humaines; différentes selon qu'elles s'expriment en allemand, en anglais, en français, en russe; en d'autres langues aussi, que je n'identifie pas.
