Quand ai-je cessé de m'émerveiller ? A quel moment ai-je cessé de peindre ? Pourquoi devrais-je me l'interdire ?
Ces questions tournent dans mon esprit tandis que je choisis des crayons de couleur, et soudain la réponse se trouve dans ma main. Les aquarelles. Jaune citron, bleu cadmium, rouge des teinturiers. Un arc-en-ciel qui tient dans la poche. Plus de plaisir qu'une boîte de pilules ne pourrait jamais en donner.
Je ne devrais pas peindre. Frank n'aime pas ça, bien que Genevieve Crane dise que j'ai un talent incroyable. C'est un mauvais exemple pour les enfants, une mère qui se fait plaisir, quand il y a des repas à prévoir, des tapis à aspirer et des bouquets de fleurs à arranger.