Ile Eniger

Dehors il pleut. Dedans il pleure. Elle se tait.
C'est simple pleurer en silence dans le silence.
Pas de bruit dans pas de bruit.
Des images surgissent. Elle les chasse. Est-elle un chien à qui l'on jette un os ?
Elle sort.
Sous la pluie elle ne pleure plus, elle pleut.
Les mains de l'eau la parcourent.
Elle pense à ses mains à lui.
Elle essuie l'image. L'eau la reforme.
Elle pense un amour, insensé, sans résistance, quatre heures et brioches dorées, langue gourmande, odeur de pommes vertes.
Un clocher sonne quelque part.
Elle imagine quelque chose,
une vraie chaleur où glisser nue par n'importe quel temps.
Les assauts d'une étreinte ouvrant les entrailles sans blessure.