Hugo Boris

Un grand brûlé est assis dans le wagon où je pénètre, dos bien droit, le regard fixe. Son visage est détruit, la peau froissée luisante. Il n'a plus de lèvres, plus de nez, plus d'oreilles, ses yeux ne sont plus que deux points noirs enfoncés sous les arcades. Son squelette facial est presque à nu. Je n'ose pas m'asseoir dans sa partie du wagon de peur de le dévisager. Moi qui ai une petite gueule à peu près symétrique, je me demande si j'aurais le courage de sortir de chez moi à visage découvert, comme lui. Et ce qu'il me resterait après le drame.
[...]
Ce qu'il me resterait vraiment.
L'amour de ma mère. De mes enfants. La lecture, le cinéma.