Harry Harrison

« Tu vas finir par te faire un infarctus, Sol, dit-il à l’homme à la barbe grise perché sur le vélo sans roues, occupé à pédaler avec un tel zèle que la transpiration qui s’écoulait sur sa poitrine détrempait la serviette de bain qu’il avait attachée autour de sa taille.
— Un infarctus ? Jamais ! fit Solomon Kahn entre deux halètements, sans cesser de pédaler. Je fais ça chaque jour depuis si longtemps que mon cœur ne pourrait pas s’en passer. Et il n’y a pas un gramme de cholestérol dans mes artères, pas depuis qu’une absorption régulière d’alcool s’en charge. Et je ne risque pas de cancer du poumon, vu que je ne pourrais pas me payer de cigarettes même si je le voulais. Et ma prostate se porte à merveille malgré mes soixante-quinze ans, parce que…
— Sol, s’il te plaît – épargne-moi ce genre de détails quand j’ai l’estomac vide. Tu aurais un glaçon en rab ?
— Prends-en deux – il fait chaud aujourd’hui. Et ne laisse pas la porte ouverte trop longtemps. »