Gunilla Linn Persson

À l’intérieur du bâtiment depuis longtemps effondré, les adolescents d’une époque plus récente avaient édifié une cabane en branchages : un repaire encore plus palpitant.
C’était là qu’ils se retrouvaient.
Dire qu’elle aurait pu faire n’importe quoi de sa vie, mais qu’elle était restée. Nous nous blottissions cœur à cœur sur les branches de sapin et je lui disais : « Raconte-moi quelque chose. » À la seconde même, elle avait choisi un lieu – Nouvelles Hébrides, Tasmanie ou le Bout-du-Monde où nous nous trouvions en fait – et elle savait en dépeindre toutes les couleurs, les sons, les gens, par exemple cette petite fille qui avait perdu ses ailes. Où allait-elle chercher tout ça ? Ellinor. Mon cœur battait sous la paume de sa main.
Une jeune Ellinor. Un jeune Herrman. Lui n’en avait pas perdu le souvenir. Ni oublié à quel point elle était sensible au toucher.